Своя вселенная

Прогуливаясь по улице, находясь в кафе, сидя на занятиях, на работе, задумывались ли вы когда-нибудь о людях вокруг? Что они представляют из себя? Как они видят мир? Ты наблюдаешь, как жизнь крутится вокруг. Ежедневно куда-то торопишься, выполняешь кучу дел. У тебя есть компания, общество, в котором существуешь. Тебя волнуют жизни близких, интересуют их поступки, события. Слушая о чьей-то жизни, ты пытаешься увидеть ситуацию его взглядом. И вроде бы получается вполне ясно себе это представить. Но этого мало. Ведь каждый человек одновременно испытывает так много ощущений. Представь, что ты слушаешь, как друг шёл на встречу с кем-то. И ты знаешь лишь факты, иногда и эмоции, чувства. Однако тот друг видит встречу по-другому, совокупность его эмоций, переживаний нельзя передать тебе. Возможно, другу не нравилось как на нем сидела куртка, или он шёл и замечал каждый лист, упавший на землю. Я веду к тому, что в каждом из нас своя вселенная. Никто никогда не сможет полноценно увидеть и почувствовать мир глазами другого. И как же это поразительно! Мы вмещаем в себя целый мир, со всей уникальностью своего видения событий вокруг.

Поэт Евгений Евтушенко рассказал об этом в своём стихотворении и как нельзя точно выразил эту точку зрения. Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы — как истории планет. У каждой все особое, свое, и нет планет, похожих на нее. А если кто-то незаметно жил и с этой незаметностью дружил, он интересен был среди людей самой неинтересностью своей. У каждого — свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире этом самый страшный час, но это все неведомо для нас. И если умирает человек, с ним умирает первый его снег, и первый поцелуй, и первый бой… Все это забирает он с собой. Да, остаются книги и мосты, машины и художников холсты, да, многому остаться суждено, но что-то ведь уходит все равно! Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры. Людей мы помним, грешных и земных. А что мы знали, в сущности, о них? Что знаем мы про братьев, про друзей, что знаем о единственной своей? И про отца родного своего мы, зная все, не знаем ничего. Уходят люди… Их не возвратить. Их тайные миры не возродить. И каждый раз мне хочется опять от этой невозвратности кричать. Как бы хотелось записать историю каждого из нас. Ведь любая жизнь являет собой целый спектр чувств, событий. Любая жизнь должна быть заполненной.